Расставлены фигуры на доске.

Мир черно-бел, как шахматное поле.

И каждый – пешка в древней той игре,

Начавшейся по чьей-то странной воле.

Жизнь катится вперед, стирая клетки-годы.

Уже конем не сходишь F1-G3,

И рокировка - это только своды

Закона маленького мира изнутри…

Я не прошел в ферзи в гамбите неудачном

И, только стоя на краю стола…

Вдруг понимаю, что разбиты напрочь

Мои войска… а вечность столь мала.

© Copyright: Сергей Кофанов, 2011

Свидетельство о публикации №11105249442